Pirilâmpia

Alt Fest ! Fliporto: 20 Selecionad@s para o Livro Prêmio Alt Fest ! Poe...

2011-11-22T13:34:00.001-02:00

Alt Fest ! Fliporto: 20 Selecionad@s para o Livro Prêmio Alt Fest ! Poe...: 20 Selecionad@s para o Livro Prêmio Alt Fest ! Poesia * Patrocínio Fliporto

Intimidades

2011-08-17T15:27:00.001-03:00

O olhar no buraco

da fechadura

observa sem pudores.

Levanta-lhe as saias,

enfia a mão pela braguilha,

tatea umidade,

fareja odores.

Sente crescer na língua

o gosto na boca.

E, então, de palavra preenchida,

lambe os beiços.

Arte: Manara

palavra

2011-08-01T13:08:00.013-03:00

Hoje, acordei com uma palavra: RUGIR...
ARRANHANDO a garganta...

Grrrr...

fashion

2011-05-31T19:43:00.002-03:00

É, eu já tive uma ideologia
Sou desse tempo...
Depois isso saiu de moda
Não consegui acompanhar a moda
E fiquei por muito tempo
Fora de moda.

Há pouco tempo aprendi
Uma expressão nova
para a antiga ideologia:
- visão de mundo

Gostei.
E acompanhando a tendência
Hoje sou uma pessoa que
Tem uma visão de mundo.

Estou na moda,
De novo.

CEP 20000 - 10 Anos!

2011-04-16T15:57:00.002-03:00

cd celebrando os 10 anos do CEP 20000, clique e deixe rolar a poesia falada e cantada:

cepvintemil by rchacal

silêncios

2010-10-01T19:22:00.005-03:00

Mais dificeis que as rimas e toda prosa, são os silêncios...
Há os silêncios que falam mas há os mudos que não encontram palavras, e há os que mesmo sabendo das palavras não acham nenhuma que os definam...
São silêncios sem beijo, poeta. São silêncios que silenciam baixinho como os chororos versados por Gil...
São também silêncios sem dor, talvez alguma apenas, acostumados que ficaram. São mais instantes eternidades, hiatos, passamentos...
Por isso, tem dias que se quer falar sem falar, de dizer sem ter que dizer, e, então esperamos que os silêncios possam falar por nós...
Mas quem terá ouvidos para ouvir silêncios?

>> agradecida a mônica gonçalves!

machucado

2010-10-01T19:14:00.002-03:00

Quando criança, de vez em sempre, machucava-me brincando, ralava-me toda, joelhos em carne viva, e pior que o machucado era o curativo...
...minha mãe lavava com água e sabão, e, às vezes, era preciso usar uma escovinha para retirar as sujeiras mais profundas, para não infeccionar depois...
...uma casquinha nascia -que bom!- mas começava a coçar. Minha mãe então retirava aquela casca e refazia o curativo, de novo para não infeccionar -que dor! ...
...hoje levo comigo as marcas de meus tombos e machucados, alguns mais marcados outros menos, e fazem parte do que eu sou....
... cada machucado marcado em meu corpo tem marca na minha memória e por isso tem historia que conto com orgulho de quem teve infância...
...depois, na adolescência, meus machucados seriam outros, mas minha mãe ainda vinha e dizia: vai passar, demora, vai deixar marcas, mas passa..
... hoje, sei que meus machucados doem mas podem ser tratados e deixarão marcas, e ainda ouço minha mãe amorosamente dizer que vão passar...
...e como nada até hoje tenha contradito o que minha mãe dizia e diz, ainda acredito que as dores passam e somam histórias na minha história...

encontro

2010-09-27T19:52:00.003-03:00

De elmo e batom, lá vai a heroína enfrentar seus dragões diários que, de afiados dentes, já esperam por ela no espelho.

crença

2010-09-04T12:38:00.002-03:00

Um dia acordou e se olhando no espelho acreditou estar virando borboleta. Deitou na cama e durante o dia inteiro ficou assim enrolada em lençóis aguardando acontecer. No fim do dia, sentiu-se renovada, tinha certeza que algo tinha acontecido. E abrindo os braços ainda envolta nos lençóis, foi até a janela, bateu os braços para soltá-los e deixá-los mais relaxados, meneou a cabeça, de um lado depois outro, para alinhar a coluna e lançou-se. Voou seu curto vôo, como faz toda borboleta. Floresceu.

rápido

2010-09-02T20:43:00.002-03:00

Pequena história: era uma vez...e nem começou: fim.

fala

2010-09-02T20:42:00.002-03:00

E ele ordenou à estátua: - Fala, Fala!
E ela não falou.
E mais uma vez tentou:
- Fala! [humpf....].
- Então não fala, pô!
E ela, então, finalmente, falou.

>> para Platão.

idiota

2010-09-02T20:41:00.002-03:00

De tanto dar atenção a idiotas, perdeu-se numa encruzilhada idiota, com cara de idiota. E conta essa história idiota com a maior cara de pau...

>> para Tabacaria, de Fernando Pessoa.

ira

2010-09-02T20:40:00.002-03:00

De outra vez, tinha um tigre solitário que vivia zangado e rugia, xingava e gemia. Se apaixonou por uma pedra e nunca mais fez som. Granitou.

>> para Manoel de Barros.

desejo

2010-09-02T20:38:00.002-03:00

Num reino distante tinha um moço bonito que só queria o impossível, o distante e o inalcançável. E assim vive, triste e apaixonado pela lua.

>> para a moça que queria morar na lua.

ícaro

2010-09-02T20:37:00.002-03:00

Era uma vez uma lesminha que não saia do lugar, se arrastava por ai futurando ser borboleta. Num dia de calor intenso, derreteu e evaporou.

zumzum

2010-09-02T20:35:00.001-03:00

Era outra vez uma mosca dessas que ficam voando insistentemente sobre o mesmo lugar, e volta e volta e volta, até que PUM e acabou o ZUMZUM.

argumento para uma vida

2010-08-27T23:55:00.003-03:00

Nasci com perseverança. Sobrevivi. Sou teimosa.
Logo criança, descobri as palavras e seus significados,
diziam que era inteligência, mas faltava sabedoria.
Pedi para saber e desde então passo muitas noites insones.
Depois pedi fé e coragem.
Descobri o sonho.
Quando pedi para ter compaixão,
compartilhei a morte.
E quando quis entender o amor,
a primeira lição tem sido de dor e perdão.
Sem paz.

vertical

2010-08-27T23:50:00.003-03:00

A mãe dizia: você é um ser vertical. Passou a vida a olhar os pés. Um dia olhou para o céu e desde então não sente o peso da alma.

>> homenagem a Lygia Clark.

grito

2010-08-27T23:32:00.003-03:00

Para cada palavra, um grito. Até um dia que as palavras assustadas fugiram pra outro reino e nunca mais se ouviu falar delas, nem dele.

palavras

2010-08-27T23:31:00.005-03:00

As palavras não vinham, por mais que ela tentasse. Um dia, as chamou pelos nomes e elas vieram aos montes. Vivem juntas e felizes até hoje.

>> para Eduardo Galeano.

paixão

2010-08-27T23:30:00.004-03:00

Um dia ficou sabendo que a vida era curta e que não esperava as soluções perfeitas. Não dormiu à noite. E apaixonou-se pelo sol de todo dia.

decisão

2010-08-27T23:30:00.003-03:00

De tanto chorar fez sulcos na pele. Uma providência haveria de ser tomada: um secador de lagrimas ou um antidepressivo. Decidiu ser feliz.

magia

2010-08-27T23:15:00.004-03:00

e ela que parecia uma fada, enfiou sua varinha no saco, olhou para os lados, escolheu uma direção sem certeza mas com convicção e foi embora.

>> para Bartolomeu Campos de Queirós.

tédio

2010-08-27T23:13:00.003-03:00

O tédio dele a matava de tédio e a deprimia. Como resolver? Tentou sapatear, rir, gritar. Em vão. Entediou-se de tentar.

teatro

2010-08-27T23:08:00.001-03:00

Passou a vida ensaiando a morte. Morreu. Pronto e com o texto na ponta da língua.

2010-04-18T21:02:00.002-03:00

Ninguém me ofende mais, só eu mesma tenho esse poder!
Do qual abdico em amor a mim.

2010-04-18T20:57:00.001-03:00

... E nada que eu disser vai revelar completamente minha tristeza. Nada.

morfina

2009-10-31T21:28:00.000-02:00

Não dói mais.
Não sinto dor.
Só um amortecimento.
Um abandono,
De sentidos,
De sentimentos.
Como alguém que desiste de nadar e espera.
Apaticamente espera,
Ser preenchida de águas,
Marés salgadas,
De mar.
Não tenho mais dor
É fato
Não penso e não choro.
Insípida, inodora e incolor.
Mansa e indolor,
A dor me tem.

manual de uso e aplicação:

2009-07-13T23:18:00.001-03:00

1. eu sou o que sou.
2. sou "guerreira" [como diria um amigo!] e perseverante.
3. choro à toa.
4. rio à toa.
5. gritos me assustam.
6. gentileza e doçura me encantam.
6. mantenho essa coisa antiga chamada ideologia, chamo de visão de mundo.
8. sou curiosa.
9. amo ler e aprender.
10. amo meus amigos - são a familia que escolhi.
11.amo infinitamente mas tenho meus limites por sobrevivencia.
12.não sei dizer não, ainda, mas to aprendendo.
13.pareço por natureza ser triste, mas é só amor à poesia.
14.não acredito em azar.
15.acredito em anjos e em boas intenções.
16.acredito antes de duvidar.
17.duvido para exercitar o pensamento e a razão.
18.não sei quem sou mas sei que estou aqui para perguntar quem sou eu...? [o que já é um bom começo..]

2009-07-04T01:32:00.003-03:00

Você nem sabe, mas às vezes eu faço tudo para não amar você.
Invento cenas, vejo defeitos, arranjo modas,
olho devagar e me convenço que você nem é tão foda assim.
E nem é mesmo...
Sei disso porque fui eu quem te fiz.
Só tá díficil de desinventar.

mudo

2009-07-04T01:27:00.006-03:00

Nada dura.
Tudo muda.
Tudo morre.
Nada é para sempre.
Sempre não existe.
Sempre é um lapso.
Um momento é sempre.
Morro a cada sempre que passa.
Morro a cada tudo que muda.
Morro em cada mudança.
Vivo morrendo.
Inevitavelmente mudo, morro e passo.
Vivo vidas na minha vida.
Cada mudança me impõe uma vida.
Mudo para viver.
Mudo para não morrer.
Mudo. É fato.
Vivo, logo morro.
Ou morro, logo vivo.
Morro e vivo sem respeitar nenhuma ordem,
apenas a ordem da vida.

2009-06-23T00:01:00.003-03:00

E eu que achava você foda. Ninguém achava você mais foda quanto eu! E agora nem acho mais, e agora nem... Sou platéia que cansou de bater palmas, sou cenário que cansou de fazer fundo e rechear cena. A cortina cansada se encerra e agradece a atenção não dispensada.

2009-06-22T11:13:00.003-03:00

Quem eu amo não existe.
Mas por essa inexistência me atiro,
me arrisco, me animo,
vivo, intensa,
levito e não sou eu.
Numa invenção e dobra de mim mesma.

2009-05-25T11:30:00.002-03:00

tem dias assim
que passam por mim...

historinha

2009-04-01T18:29:00.003-03:00

Quando ele disse "eu amo você" e depois "eu daria minha vida por você" ou ainda "eu te adoro", ela achou que era verdade e a coisa mais linda do mundo. Mas não era nada, apenas retórica e a boca que dizia era a de uma criança, mimada. Mas ela acreditou porque era preciso acreditar e se sentir correspondida. E, por algum tempo, foi o maior amor do mundo, o mais puro, o mais louco, o mais infinito de todos.

caverna

2009-03-17T20:08:00.002-03:00

e agora que minha paz cessou
e nada me faz feliz
tudo é ausência e falta
tudo é sombra e caverna
como ir até a luz?
o que é luz e o que é reflexo?
doerá e já dói
quantos passos me faltam?

2009-02-27T16:30:00.005-03:00

Apaixonado pela própria criação
tal qual um Pigmalião,
escultor de tantos detalhes,
carinhoso em cada toque
na mármore fria.
Quando clamei: Fala!
Ela obedeceu e agradeceu,
e sem me tocar,
silenciou, sem displicência,
alheia aos meus sentimentos.

eu quero uma pra viver...

2009-02-27T14:48:00.001-03:00

E eu que tinha tantos sonhos
e ideologias...onde
estão eles agora? Me
sinto vazia e sem mim.
Me sinto falta.

o que preciso

2009-02-01T13:38:00.004-02:00

Hoje eu preciso é de poesia!
Mais que abraço, acalanto.
Mais que filosofias, relatos de vida.
Mais que aforismos, decisões.
Que a coragem me venha.
Que a decisão se instale.
Que o que eu sei que sei
aflore.
Que o que eu preciso dizer
seja dito.
Que o que eu sinto fique
claro como água límpida
e transborde necessária
pelos caminhos abertos
pacificamente, sem
enxurradas, mas
em eterna liberdade!

citação:
"...Liberdade, essa palavra
que o sonho humano alimenta
que não há ninguém que explique
e ninguém que não entenda..."
[Cecília Meireles]

anjo caído

2009-02-01T12:48:00.008-02:00

A chuva cai sem silêncio, enquanto os cachorros sorriem abanando o rabo para mim.
[Eles sabem quem sou - mais que eu mesma sei de mim.]
Leio os detalhes e marcas de uso de anos em objetos que não conheço e que não contam a minha história.
Estou aqui e aqui não me pertence.
Não pertencer a lugar nenhum, me ocorre, e ser provisória, já se tornou rotina para mim.
E não penso que isso seja ruim, mas me inadequa, me instala sobre a corda bamba do imprevisto, do temporário.
[Nasci sem história para cuidar, só para contar e motivar outras.]
Não sou daqui. Suspiro intimamente.
Nada aqui fala de mim, só as lembranças de algum uso, de alguma vivência, de ternuras e solidão.
Sinto-me muito mais pertencente ao desconhecido, ao que não vivi ainda, e aos próximos que irei conhecer um dia.
Minha alma sente saudade da liberdade de todas as possibilidades e imprevistos,
misto de medo e encanto pelo que não conheço mas que aguça minha curiosidade e desejo.
A vida é uma só, dizem. Perco a vida ou a alma? Uma é outra? Então me perco.
Minha vida e minha alma que deixei em alguma dobra do caminho, perdida sem rumo, sem perspectiva e desencantada. Minha alma que não cabe nos protocolos, nas regras, ordenações e normas cronológicas, sociais e religiosas. Minha alma devassa e adolescente, medrosa e dividida, teimosa e sem razão.
Minha alma, tal qual um anjo que cai, como a chuva,
sem silêncio.

citação:
"O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais; há em mim uma sede de infinito, uma angústia constante que eu nem mesma compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa; sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade… sei lá de quê!" [Florbela Espanca]

2009-01-06T14:57:00.001-02:00

Desculpe, mas eu não sou para os comuns!

bela adormecida

2008-12-12T20:40:00.000-02:00

com o dedo no fuso

confuso

para fuso

pro fuso

con fusão

con fissão:

explosão de vulcão adormecido

feito bela que espeta seu dedo no fuso

e voltamos ao início da história

- sem noção!

Acorda, Alice!

2008-12-10T19:31:00.006-02:00

- me sinto só...
- ah! grande novidade!
- esquece... vou tentar de novo: me sinto uma idiota!
- assim ficou bem melhor!
Insisto em falar dos meus problemas, das minhas angustias, dúvidas, aflições. E elas não interessam a ninguém ou tão pouco que já me convenço que são estúpidas. Estupidezas que nem boa poesia dará. Se é que dará em algo ou alguma coisa ou para alguém.
Falo. E continuo falando porque assim desenvolvo teorias absurdas e soluções milagrosas. Penso num gravador, às vezes rezo, mas o que posso contar ao Criador que Ele já não saiba? Deus ri em meus pensamentos das minhas estupidezas. Os outros não ouvem e se ouvem calam já sem escutar ou escutam com o silêncio de um tédio polido ou uma polidez entendiada. Com muitos fico envergonhada e me calo, constrangida, mas sei, por necessidade, que voltarei a insistir na atenção e ajuda. Talvez numa dessas me abra um clarão, ou ainda um anjo me diga de forma mais clara: você está sendo uma idiota! Então, talvez, eu me convença disso definitivamente. Mas, enquanto nenhum nem outro acontece, sigo tentando.
Tempos atrás pensei seriamente num terapeuta e ultimamente tenho, por livre escolha, corrido o risco de atravessar o espelho de Alice. Nos dias em que me arrisco, às vezes encontro o coelho apressado a me cobrar as horas, em outras um chapeleiro maluco me encanta...mas ainda não vi a face da rainha de copas...
Caminho no escuro - com medo e curiosidade.

o fio da minha vida

2008-12-10T19:07:00.007-02:00

Minha vida vale um fio:
o fio do meu bigode.
Não tenho, mas nem por isso deixo de lutar por ele.
Pode não ser grande coisa - um fio!
Mas a dignidade já não é algo para o qual vale a pena lutar?
E ostento orgulhosa meu bigode inexistente e quase inútil!
Eu, a espera dos louros ou das vaias.
Eu, apreensiva, neurotizada.
Por que? Não sei.
Por que razão importante e que mude toda a face do mundo?
Não sei.
Eu, que me isentei do processo de escolha [alguém me explique por que?]
Eu, que me inclui num universo jamais querido ou sonhado, mesmo ansiado! [idem a pergunta anterior]
Eu, só tentando manter o que me resta: a palavra dada.
Meu fio de bigode [quase ridículo] que não possuo mas que exibo, orgulhosa!

morrer de mar

2008-11-25T00:00:00.004-02:00

O mar: belo, profundo, em eterno movimento. Em cantos de sereia: nos seduz e nos consome. Nos chama e nos afoga. É preciso um certo controle, mas nem sempre isso é possível. Há os que se limitam a chegar na praia e olhá-lo sem penetrá-lo, há ainda os que só molham as pontas dos pés, dos dedos – delicados. Eu não, eu mergulho, molho a cabeça, cabelos escorridos e penteados pelas águas salgadas! Brinco com a areia e a água. Como ir ao mar e não mergulhar na sua natureza? Água fria, sal, marés, vagas, turbulência, calmaria, areia, conchinhas, brisa e calor fazem parte do seu ciclo e é disso que é feito o mar e seus ventos – elementos água e ar – e por que haveria de ser diferente?
Mas o perigo existe todo o tempo!
E eu sei que posso prudentemente desistir do mergulho
ou me afogar e, poeticamente, morrer.

o dono da área

2008-11-24T23:14:00.004-02:00

Não preciso de sapatos, fransciscanamente. Mas, não consigo evitar vitrines de sapatos! Adoro esse objeto! Então passo, em dias de bater pernas, para olhá-los, ver o que está acontecendo nessas vitrines, nessas ruas. Paro! Nisso chega um homem, não era um mendigo, um homem comum como qualquer homem, e inicia um discurso: “ a senhora me desculpe importuná-la, mas estou aqui vendo um parente que está numa clínica, e eu estou aqui, a senhora me desculpe, não é do meu feitio, mas às vezes a gente é obrigado, então como estava dizendo...estou aqui e..” Nisso... - “Eu já não disse que você não vai pedir porra nenhuma aqui na minha área? Vai pro caralho, mas xispa daqui! Seu filho da puta, vai pedir na puta que o pariu, mas na minha área não!” Isso tudo nos meus ouvidos! Duas senhoras passam e uma delas diz: - “Olha a área é dele!” Eu fico atônita, sem movimentos, enquanto vejo o pedinte sair correndo e o homem feroz e cheio de impropérios ir atrás dele. E olho pros policiais que estão próximos, encostados em um carro, e faço gesto de que não entendi nada. Eles voltam as cabeças para o lado oposto. O homem feroz volta. E eu sem saber o que fazer, fico apenas esperando que ele – dono da área – mije nos meus pés, marcando assim o seu terreno. Mas ele passa direto por mim e entra a alguns metros em uma lanchonete.

qualquer nota

2008-10-24T00:51:00.003-02:00

Por que Deus não desiste da criação, da humanidade?
- Porque é o sonho dele!
[Desistir do sonho é desistir de si]

siga

2008-10-06T23:21:00.004-03:00

Caminho, coração na mão, sem descanso ou método. De onde vim ou pra onde vou é mistério que não escondo nem protejo simplesmente não sei. Não pego atalhos porque estes só existem para aqueles que sabem para onde caminham. Até para isso é preciso saber. Não sei como cheguei até aqui, tudo tem algo de confuso. Se tivesse caido de um caminhão de mudança feito um cão saberia pelo menos a direção. Nem disso sei. Tenho andado assim mesmo, a curiosidade me leva - o que será que há depois da próxima curva? Vejo e volto ou prossigo, depende. Penso que, "noves fora", ainda não sai do lugar. A única coisa que penso que sei é que conheço mais este trecho do caminho. Mas já percebi que ele muda de paisagem, inclinação e motivo. Com o tempo posso vir a conhecer todas as suas possibilidades. Ou descobrir que existem uma infinidade delas. Tenho medo, não tinha e já tive mais. Às vezes, paro e penso: tô fudida! Mas sigo o caminho assim mesmo: "coração na mão", lágrimas nos olhos, sorriso nos lábios e "pernas prá que te quero".

reclames

2008-10-05T12:59:00.004-03:00

meu amigo e poeta vinícius silva leu um texto meu no podcast do seu blog - Palavras sobre qualquer coisa, fiquei toda boba..."e a glória entronizou-se para sempre em toda a minha existência..." [Manoel de Barros] - para quem quiser conferir http://palavrassobrequalquercoisa.blogspot.com/

2008-08-26T00:41:00.000-03:00

Lágrimas nos lavam e sorrisos nos restauram. É o ir e vir de ondas: somos mar.

magma

2008-08-26T00:32:00.003-03:00

Estou me sentindo como um vulcão...um dia cuspo fogo e lavas, em outro só uma fumacinha preguiçosa, às vezes adormeço e me esqueço... um dia, temo derreter, explodir de vez... mas também sinto medo imenso de, adormecida, só acordar daqui a séculos e sentir saudades dos dinossauros. Ou virar uma ilha vulcânica - dessas bobas que ficam no misterioso oceano pacífico e bóiam sem destino em círculos ou atracam no topo de fendas abissais. Ou ainda, com a fúria guardada de séculos de sono, e por falha geológica, gerar um tsunâmi... sou caos, confusão, mistério, perigo e torpor.

querer, desejar e sonhar

2008-08-14T23:31:00.009-03:00

uma amiga pergunta: o que você quer, o que deseja e o que sonha?
pensei durante meses sem definição. A pergunta veio de novo por msn. Decidi então enfrentar - vamos lá:

quero amar e me sentir amada, quero ser livre e poder falar o que sinto e ser ouvida, não obrigatoriamente obedecida,
e quero rir muito na vida, chorar um pouco mas apenas na medida da poesia
quero trabalhar e sentir que faço um bom trabalho e ser respeitada por isso, quero ter amigos, muitos!
e verdadeiros mesmo que poucos!
sonho viajar e conhecer outras formas de viver,
e gentes, para eu me lembrar sempre que eu não possuo certezas nenhuma e que tudo pode ser ao contrário do que eu penso.
quero ver por de sol - vários, andar na areia da praia, cheirar maresia, abraçar meus amigos com carinho e afeto, e me emocionar com isso.
quero saber escrever! e viver disso se for possível e se for boa o bastante.
quero sempre ter paciência para ouvir as historias dos outros. ouvir e ouvir para aprender mais.
e se for cuidadosa poder recontá-las, para que outros aprendam com as experiências.
quero aprender coisa nova sempre.
estudar ate ficar velhinha.
quero morrer tarde.
e dormindo
não quero nada trágico, nem drástico.
quero aprender a ser equilibrada, mas não quero perder a loucura.
porque dependo dela para que os sonhos aconteçam, acho.
quero crescer espiritualmente, mas não quero ter a insanidade de me achar santa, ou pura, e nem quero ser.
quero poder ser devassa quando achar necessário...
quero crescer para sempre... todo dia, todo segundo, a cada encontro.
quero acreditar num Deus, nos anjos e na humanidade.
desejo parecer bonita aos olhos dos meus amores, sempre.
e boa também, de bem, boa gente, ter bom coração.
quero manter a persistência no que acho que vale a pena, e nunca desistir facilmente das metas, objetivos e pessoas.
Quero ser corajosa. Não quero ter medo.

Um dia pedi aos anjos que me ensinassem virtudes, eles enviaram situações que me ensinaram muito sobre elas.
Depois pedi compaixão, porque vi que não possuía e não havia como aprender a ter compaixão.
Então me enviaram uma missão com a qual aprendi e apreendi um pouco de compaixão.
Depois pedi para aprender um pouco mais sobre o Amor. De novo fui atendida e já iniciei meu aprendizado.
Mas a Coragem - lição inicial não aprendida na sua forma mais sutil, ainda me falta...

carruagem de abóbora

2008-07-21T22:47:00.002-03:00

Construo meus amores com afeto, fé e gentileza.
Invento-os com delicadeza, inteligência e candura.
Moldo-os com detalhes, pequenos toques e muita paciência.
Descubro-os com atenção, doçura e coragem.
Planejo-os prevendo alegria, revolução e cumplicidade.
A partir dessa invenção viajo na história desses amores,
Vivo-os intensamente,
Amo-os infinitamente,
Rio e choro meus amores.
Depois num dia qualquer, por motivo qualquer,
Um orvalho que caiu mais cedo ou um grito fora de hora e lugar,
E freqüente, faz o pano se abrir, desnudando a história.
E os amores nus das minhas construções, invenções e moldes,
Descobertos se apresentam.
Amo-os ainda, mas sem inventos, artefatos ou lentes.
Amo-os como são: bobos, toscos ou irados;
Infantis, adolescentes ou mimados;
Herméticos, autoritários ou subservientes.
Amo-os como são ou se apresentam.
Mas agora meus olhos, através das minhas lentes limpas do borralho,
E passadas as horas mágicas, vêem sob a realidade construída
Tal qual a carruagem de abóbora
e seus cavalinhos de camundongos; mas
Ainda restará o sapatinho de cristal, guardado
A chave no mais delicado castelo,
Ainda restará nas mãos do mais amante de todos os príncipes,
Que ainda estará à procura da princesa, na mais incessante busca.
Esta princesa que não sendo mesmo princesa mas que ainda acredita em conto de fadas,
E torce sempre por um final feliz, e nem pede que seja para todo o sempre.
O sapatinho de cristal - todo meu sonho e amor
em mim guardado nos vários cômodos do meu coração,
Repousa, aguarda e ama, infinitamente.

neste momento

2008-07-09T17:32:00.002-03:00

Neste momento, só quero e preciso de um momento de delicadeza.
Nada mais que isso, nada além disso.
Um sorriso, um afeto, um toque delicado,
Um beijo na face que não me marque nem me identifique como algo de alguém,
Um abraço que não me esmague nem me sufoque,
Um olhar compreensivo, um ouvido atento e amoroso,
mas que não me julgue nem me analise, nem tente me compreender,
nem me leia, ou releia, que não se assuste nem se surpreenda,
nem se decepcione ou se admire pela minha covardia ou coragem,
ousadia ou infâmia, mas
que me olhe e me ouça como Deus faria, com absoluta compaixão,
humanidade, doçura de quem sabe também ser incompleto, imperfeito e livre.
Eu quero a delicada liberdade de amar e ser amada,
de ser como sou, do jeito que quiser ou puder ser,
ou do jeito que sonho ser, ou tento ser, ou penso que sou ou serei.
Eu quero apenas ser eu sem julgamento, dor ou sofrimento.
Eu sou o amor.
Eu sou a vida.

> Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome.
[em Perto do Coração Selvagem, de Clarice Lispector]

obsceno

2008-07-06T18:25:00.004-03:00

vadia vaca puta piranha
meretriz safada cachorra devassa
nomes de mulheres marcados
à ferro e fogo na pele,
nos seios, no ventre e na boca
entreaberta a espera de redenção e afeto
ou que seja apenas um beijo
brutal ou delicado,
de selo ou língua
e que tenha desejo
ou admiração
tesão ou respeito
mas que seja, pelo menos,
um beijo.

a lenda do amor pra dois

2008-06-24T01:48:00.005-03:00

Pensava que amar infinitamente seria o bastante, que amar ilimitadamente seria o suficiente. Acreditava que com um amor tão grande seria possível amar por dois. Que um amor assim seria, no mínimo, amado e o Outro amaria ser amado por este amor. Um amor assim tão imenso, tão pleno, tão sem senso seria por si algo tão poderoso que transformaria as realidades, mudaria o mundo, enfrentaria todos os limites, proporia novos padrões. Seria uma revolução esse amor. Mas, bastante não foi. O seu lugar foi preenchido pelo padrão confortável das convenções, dos limites sensatos, da formalidade aprovada. Ou sempre foi assim e nem se notou que era assim todo o tempo. Não havia revolução, nem quebra de fórmulas feitas. Não havia nada. Nem amor de verdade. Só ilusão.

reconstrução

2008-06-24T00:36:00.004-03:00

E nem era tão importante, nem especial o bastante, nem a grande surpresa da vida, e nem era mágico nem milagre, nem vinha com fitinhas lilases a pretender festas e encantos, e nem amanheceu florido o dia, nem de risos e alegrias todas porque tal aconteceu, e nem foi festejado ou brilhou diferente o dia por conta do feito, e nem a vida se transformou e as borboletas desabrocharam como botões de flores do campo para voarem pelas brisas de verão, e nem foi quase nada ou tudo, só brincadeira e ilusão, jogo e cena, e de todo ocorrido se lucra as férteis águas de março aos frios ventos de junho. No entanto, mesmo nada sendo, o nada não será como antes. Alguma mensagem, aprendizado, sentimento? Ainda será cedo para saber, ainda será tarde demais para fingir que não aconteceu, para pretender não ter acontecido. Ainda será cedo para guardar o guardanapo de papel, secar as mangas ou retocar a maquilagem. Ainda será cedo para reconstruir tamanha desconstrução. Apenas um primeiro passo será necessário para iniciar, apenas um. Este aguarda forças, surpresa da vida, mágica ou milagre... enquanto isso, sobrevive como pode, desesperadamente.

tem dias

2008-05-23T02:33:00.004-03:00

tem dias que são assim: quase nada.
tem dias que são assim: quase tudo.
tem dias que acordo assustada.
tem dias que não durmo.

tem dias que surto, falo, extrapolo.
tem outros que nem sinto, não vejo.
tem tantos que me molho, me afogo.
e bem poucos me enchem de desejo.

tem dias de sol e de lua.
tem outros de silêncio noturno,
que atravesso como se estivesse nua,
me acompanham os anéis de Saturno.

e se paro agora para lembrar de meus dias
é porque já se prepara a vasta hora,
em que meus sonhos seguirão sem medo
para íntimas viagens nesta noite a fora.

silêncio

2008-04-26T15:48:00.007-03:00

Era uma vez uma mulher que não falava nunca. Não que ela não falasse, falava, mas só coisas de interesse comum, ou do outro, anemidades, gracejos, agradabilidades, e não o que realmente ela precisava que fosse dito. Em tempos, ousava alguma poesia, própria ou emprestada. Porém, só as emprestadas eram ditas, as demais dormiam à espera de melhor lapidação, momento e propriedade.

Um certo dia, a mulher sentiu que algo lhe subia pela garganta. Alguma coisa de intenso, constrangedor e de uma quase-verdade escatológica. Abriu a boca, parecia que ia vomitar. Mas nada saiu. Ainda ficou à espera por algum tempo. À espera de marimbondos - ou caracteres de palavrões como aparecem nos quadrinhos, mas nada disso aconteceu. Nada. Apenas o silêncio, revelador como nunca dantes ouvido. Acompanhado de lágrimas que brotaram sobre o silêncio... sob algum olhar.

pérolas 2

2008-04-19T02:30:00.001-03:00

Por algum tempo, acreditei que jogar pérolas aos porcos valia mais a pena do que dar carnes às hienas. Hoje, prefiro colher delicadamente contas e com terna paciência, guarda-las para, no momento certo -que definirei ou se definirá qual é-, fiar colares de muitas voltas para olhares e adornos mais sutis, mais suaves, mais doces, menos apressados em ver os espelhos, os brilhos, mas atentos às delicadezas dos nacarados, das madrepérolas com tempos de história, formados e transformados nos vai e vem das marés salgadas...

> à Gina Pinto e Dani

visão

2008-04-08T02:29:00.004-03:00

Ah! Se os surdos olhos dos tolos que me olham embevecidos pudessem ver com lentes de raio X as asas que trago apertados no tórax, espremidas contra o esterno e as costelas, que doem o peito, que pulam pela traquéia como um alien desconhecido, porém meu... Só o tremor lento das minhas mãos delatam essa presença.

-Trago guardadas em meu peito as asas do meu destino...

[foto: Asas do Desejo, filme de Win Wenders]

pérolas

2008-04-07T00:41:00.000-03:00

Não gosto de jogar pérolas aos porcos, mas ainda assim vale mais a pena do que dar carne às hienas.

real possível

2008-04-07T00:35:00.000-03:00

Hoje não quero a poesia
Quero o grito
O suspiro
O soluço
O silêncio
Profundo
O medo
O abismo
O escuro
O poço
Sem fundo
Quero o que é meu
Não sonho o impossível, o improvável.
Quero o certo, o presente.
O único real que não me abandona.

choros

2008-04-01T02:31:00.001-03:00

Odeio quem me faz chorar mais do que meus choros cotidianos. Tenho minhas medidas...

mortos

2008-03-30T18:40:00.001-03:00

Vivo num mundo de mortos. Sonhos e homens mortos.
Com os poucos vivos aprendo a arte de me fingir de viva. Aprendo a mistificação, a sobrevivência entre sorrisos e lágrimas, entre o desespero e a esperança. Aprendo o equilíbrio sobre a corda que leva ao abismo e ao outro lado, também desconhecido.
Com eles, os vivos, aprendo a esperar, a viver através da indignação, da explosão, me rasgando para sobreviver, me mutando e chorando copiosamente pelos mortos, que também são meus.

são

2008-03-20T20:09:00.002-03:00

Às vezes tenho vontade de brigar, bater, xingar, e ficar com raiva de você. Só às vezes e sempre. Pelo menos uma vez por dia. Por outras, várias vezes por dia. Em vão. E assim eles, os dias, passam, neste misto de amor e dor, prazer e raiva, calmaria e tormenta. Passam: pulsantes e vivos.

???

2008-03-20T20:04:00.003-03:00

Como somos, nem eu sei. E você?
Mas pra que entender o inexplicável,
Penetrar o impenetrável?

Esfinge, quem é você?
Sou o labirinto. E você?
Não sei. Mas durmo com o Minotauro.
Conheces Teseu?
Ainda não, mas tenho esperanças: já achei seu cordão...
Encontrando-o, peça um autografo.
Do herói?
Do caminho.

verso

2008-03-20T19:31:00.010-03:00

Tem dias que a única coisa que quero é ficar sob a mesa observando os pés e pernas que passam indiferentes à minha figura invisível. Só ficar olhando, plasmando. Na impossibilidade momentânea de um afeto, colo e aconchego, me encolher sob a mesa parece ser uma boa opção. Mas não seria por muito tempo. Logo após o poder da invisibilidade viria o grito imenso e entalado. Desses ensaiados em silêncio durante anos, existências atrás. Desses que nem todo mundo consegue ouvir. Ou tem coragem ou suporta o ruído profundo. Aquele que sem dizer palavra é cheio de significados, ou não - talvez seja só um grito. E por isso todos entendem e sentem medo. Mas por enquanto só quero ficar quieta. Olhar. Deitar num colo físico ou metafísico e aguardar minha hora. A hora de virar do avesso.

incógnita

2008-03-16T03:23:00.003-03:00

Você sorri como sempre. Brinca e faz piadinhas. Canta e batuca. Finge que toca um instrumento invisível. Eu rio como sempre faço quando estou com você [exceto quando chovo]. Estou contente com a sua companhia, como sempre fico quando estou com você [mesmo quando estou triste]. Mas você é você? Algo não o identifica. Os olhos talvez? Procuro, em vão. Não consigo contato. Estranho e incomum para você que sempre olha nos olhos – uma de suas virtudes: sinceridade. Insisto e não encontro os seus olhos, são de outro não seus. Apesar de agora saber, mantenho-me feliz pela companhia, mesmo sabendo não se tratar “tanto” de você. Mas insisto na ilusão de que talvez seja. De repente, um abraço, um carinho público: surpresa... [Quem é você que não me olha nos olhos?] Vamos para Cuba? [É você?] Querido, nós não iremos tão cedo para Cuba. [Afinal, quem é você?] No meio daquele monte de gente que transita naquela estação - não sei se de barco ou de ônibus-, entre malas, confusão, você some na dobra das filas. [Será que ficou chateado com a negativa?] Saio a sua procura e não encontro mais você –nem seu “clone”. Continuo procurando e chego ao salão maior. Lá um bufê está posto, mesas e pessoas comem com seus pratinhos na mão, sentados sobre os bancos de espera da estação. As mesas com comidas estão sujas e desorganizadas. A comida está mexida e nada pode ser realmente consumido. Penso em como você jamais comeria naquelas condições. Um horror. Aquilo tudo me incomoda, então sem pensar começo a usar guardanapos de papel para limpar a mesa de maioneses e cremes entornados. Limpo e limpo, num esforço e ritmo loucos. Até que olho em torno e atrás de mim. Nas cadeiras de espera as pessoas ainda comem, há lixo por toda parte, comida no chão, sobre as cadeiras, copos e pratos descartáveis usados, crianças choram, adultos se lambuzam em molhos e gordura. Desisto daquela limpeza inútil. Nunca conseguirei fazê-la com guardanapos de papel. Tento de pano...também inútil. Desisto de novo. E saio em mais uma tentativa, à sua procura. Não do “outro” mas de você. Real. Não o encontro. Talvez você nem esteja mais lá. No meio de tanta gente, me sinto só como uma criança perdida na estação... Acordo com o som de um telefone. Trim...trim... [aparelho antigo tipo anos 50!]. Aqui é das Casas Bahia... Ahn?

esfinge

2008-03-12T20:01:00.003-03:00

A cada dobra do labirinto,
Eu desconstruo o Minotauro.
A cada movimento da charada,
eu desmistifico a Esfinge.

Um dia não estarei nessas paredes sem fim.
Um dia não aguardarei respostas
Nem ficarei mais na expectativa de ser devorada.

Por hora, ando à procura do fio de Teseu.

quase nada

2008-03-11T00:41:00.002-03:00

felicidade é coisa simples
e pode ser "quase nada",
como deitar num ombro amigo
e se sentir abraçada.

o presente

2008-03-03T19:12:00.004-03:00

Para você eu gostaria de compor
o verso mais simples, o mais singular,
o mais puro, o mais eterno,
o verso da mais pura inspiração.
Para você eu gostaria de propor
o presente mais suave, mais terno,
mais amável que o próprio Amor,
mais delicado que a Paz,
mais fecundo que a Fé.
Um presente de Poesia e Criação.
E dá-lo de mãos limpas.
De alma lavada e pés descalços.
Sorriso na boca e no coração.

Tentei achar seu presente ou,
pelo menos, me fazer próspera nesta busca.
Tentei.
Mas, não possuo a Singularidade prometida.
Não tenho a Simplicidade desejada.
Não sou e não serei eterna.
E a Inspiração não me assola todos os dias.
Não cultivo a Suavidade, nem provisória.
A Ternura e o Amor me observam
e esperam o momento da aproximação.
A Fé me falta como água a um sedento
num deserto com oásis por todos os lados.
E da Poesia e da Criação,
me sobra a vontade de compartilhar.

Mas, minhas mãos estão limpas, isto eu prometo.
Minha alma lava-se constante e diariamente.
Meus pés não alcançam o chão,
E meu amarelo sorriso se estampa
quotidianamente em meu rosto social.
Às vezes sai às gargalhadas,
em sôfrega busca do Humor perdido na infância.
E meu coração, estupefato,
aguarda notícias, consola, redime
e cuida, como deixo, de meus amores.

Assim, fico devendo o presente verdadeiro,
o entendimento necessário,
o envolvimento preciso.
Tenho apenas este Amor, conciso.

merda!

2008-02-28T01:06:00.006-03:00

A cozinha era grande e de azulejos já craquelados de velhos. Na sala não havia uma, mas o negócio da família, um salão de beleza. Morávamos em um dos quartos, o outro fora alugado, para ajudar nas despesas, para um contador – senhor já idoso que cheirava rapé [aquela coisa com cara de pimenta que faz a gente espirrar até perder o fôlego ou o senso]. No meio da cozinha uma mulher sem rosto – porque não me lembro dele – levanta um copo de água e afirma que está vendo o futuro de minha mãe através daquela água esbranquiçada. Eu criança ainda, talvez uns seis anos de idade, irei me acostumar com essas pessoas, figuras estranhas, participando das nossas vidas e entrando regularmente pela minha casa adentro, esmiuçando detalhes e intimidades. Mas nunca sem critica ou sem minhas defesas armadas. Minha mãe, mulher forte e brigona na vida, era frágil e carente na emoção, e carecia de acreditar em adivinhações, feitiços, misticismos de qualquer fonte. Vivendo rodeada por essas pessoas que se alimentavam ora de sua energia, de sua alegria e, obviamente, de suas finanças. Assim, vendo a menina na cozinha, ela pede: vai para o quarto que aqui vai ser conversa de adulto. Eu, menina, fingi que não ouvi. Não deixaria minha mãe sozinha com aquela mulher. Minha mãe repete, agora num tom mais seco: vai para o quarto que aqui não é lugar para criança. Eu não me mexo. Mulher mentirosa. Dali eu não sairia. Já irritada, minha mãe repete a ordem: sai, vai para o quarto que eu estou mandando. Diante da ordem eu não tinha saída, mas não podia sair sem deixar claro minha indignação, que saiu no formato de um grande e sonoro MERDA! Não vi exatamente de onde veio, mas me deu impressão de ter vindo junto com a última letra da palavra: as costas de uma mão vieram contra minha boca. Senti que algo bateu no meu dente que já estava amolecido. Eu me surpreendi e senti um gosto salgado na boca e algo quente escorrendo pelo meu queixo. Minha mãe usava uma aliança de ouro grossa, feita com várias pequenas jóias – prática comum naquela época e também de grande mau gosto. Quanto sua mão bateu no meu rosto, foi o anel que chegou primeiro e pegou em cheio o dente amolecido e parte dos lábios. Engoli meu dente. Não senti dor, só surpresa, espanto mesmo. Nunca havia levado um tapa do rosto! Minha mãe chorou mais que eu. Antes mesmo do tapa chegar ao meu rosto ela já se arrependera. Pediu para que alguém me acudisse. Vieram várias pessoas. Umas perguntavam se ela estava louca, outras pediam calma, e uma me levou ao banheiro para que eu me lavasse. Não senti dor, estava mole e os joelhos dobravam, estava surpresa. Havia levado um tapa mas sabia que eu estava certa. Com a confusão, a mulher e o copo ficaram no esquecimento. Nunca mais vi a tal mulher com suas adivinhações. Do tapa não lembro da dor, o dente nasceu de novo, como todos os outros que cairiam e nasceriam posteriormente e de forma natural. Só lembro do gosto da vitória, porque mesmo que por caminho tosco, não tive medo de dizer o que pensava, e consegui evitar que minha mãe fosse enganada. Esse esquema de defesa em relação à minha mãe se repetiria durante toda a minha infância e juventude. E ainda hoje me ocorre. Há pouco tempo, aconteceu com um amigo. Eu falei o que pensava sobre um assunto similar, mesmo antes de ouvi-lo completamente. Porque me veio a figura da mulher com o seu copo d’água esbranquiçado a ver futuros. Ele ficou bravo comigo, muito bravo. Gritamos e nos magoamos. Senti, então, o mesmo gosto de sangue em minha boca.
Mas meu dente, mesmo problemático, continua no lugar.

ridícula

2008-02-19T23:48:00.001-03:00

O sentimento de ridículo é uma coisa única. Ser ridícula nunca me assustou ou me deteve. Aprendi desde cedo que ser ridícula era o que eu podia fazer de melhor por mim. Desde então, já fui (e sou) ridícula. Não me importo. Só esse sentimento fora de época e lugar e que me comove e reforma tem me incomodado. Esse sentimento ridículo de um amor sem limite ou fim.

relatório

2008-02-19T20:51:00.001-03:00

O Impossível acontece como tudo que é esperado, sonhado e acalentado. O próximo passo nem o Destino sabe. Aguarda minha vontade, meu desespero ou minha dor. Ou a piedade de um anjo, talvez. O Real não dá sinais de vida, só o Sonho alimenta a Loucura.

o dia

2008-02-19T20:46:00.000-03:00

Noite aflita sem medo,
Madrugada longa e preguiçosa, talvez insone ou algo poética.
Espero, sem ansiedade mas com esperança, o dia, que trará o Sol
E a sutil possibilidade de um sorriso, um carinho, uma ternura?
E quem sabe o que mais?
Ou como será o dia?
E assim de sol a sol,
vivo dia a dia, hora a hora
E morro a cada segundo.

insuficiente

2008-02-19T20:44:00.001-03:00

Já nem sei quem sou.
Perdi-me.
Já nem sei o que quero ser.
Perdi o rumo.
Já nem sei pra onde vou.
Perdi o caminho.
Já nem sei o que fazer.
Perdi o jeito.
Já nem sei o que desejo.
Perdi a vontade.
Já nem sei, só sei dessa lágrima
Que não cessa.
Dessa inexperiência e conflito,
desse querer o impróprio, o inatingível,
o inverossímil, o impossível, o inacessível,
de não ser o que sonho, o que gostaria de ser,
aquela que, ainda que transborde o maior amor do mundo,
não poderei ser.

bares vagabundos e outros lugares

2008-01-29T19:41:00.000-02:00

O texto fazia uma relação entre bares ruins e a esquerda intelectual... lembrei dele. Nosso bar preferido que fechou... demos a ele o nome carinhoso de Mosquinha na Parede... em lembrança de todas aquelas decorações “animadas” nos azulejos amarelecidos... a pizza era sem-igual feita na bancada totalmente carcomida que mal se sustentava e arrumada por um garçom de avental sujo mas com uma dedicação que ia desde o corte de rigor milimétrico da calabresa defumada até a entrega orgulhosa na mesa. A massa só Deus e, talvez, o sonolento cozinheiro, sabiam onde e como foi acondicionada e preparada, mas o calor do forno nos dava esperanças e nos protegia de qualquer ataque fulminante de bactérias e similares. Críamos. O chopp era bem tirado e gelado e havia cerveja em garrafa, igualmente bem gelada, que vinha sempre acompanhada de uma dose de cachaça vagabunda: um mimo ao cliente fiel. O café era morno, ralo, muito doce e oferecido de forma gentil: melhor esquecer. Os copos, pratos e talheres não deviam ser examinados de óculos, ou mesmo com o uso do tato, era melhor abstrair. As toalhas, preferíamos sem elas, mas retirando-as não melhoravam muito o quadro ou o suporte onde deveríamos comer, então ficavam, com as pontas para cima da mesa, e evitávamos ralar os cotovelos nelas. Técnicas avançadas de freqüentadores e usuários. Além da pizza, tinha o bife à milanesa com alho sem usura, e arriscávamos, em dias mais corajosos e ousados, novas aventuras: cozidos, feijoadas de sábado, picadinhos, etc. E a clientela nunca nos decepcionava com personagens e causos fascinantes, alguns criávamos a partir das situações presenciadas, das informações fornecidas pelos garçons ou pelos barracos armados - memoráveis! Uma coleção inteira de crônicas, causos e histórias tão humanas. Fechou e nos deixou orfãos... nos sentimos menos guerrilheiros no novo bar do bairro, ainda que tenha o nome de um palhaço imortal e que só aceite pagamento em dinheiro vivo (não eletrônico), os banheiros se projetem para as mesas e as mesas para a calçada...mas o Mosquinha, nunca mais... Hoje o local está fechado, desde então em obras e talvez, dizem, reabra. Mas, nunca será o mesmo. Se trocarem os azulejos, dedetizarem as “decorações”, mudarem os bacalhaus que pendem do teto, e retirarem as garrafas e tralhas diversas que se escondem secularmente sob o balcão, se mudarem os uniformes irreconhecíveis do cozinheiro e dos garçons, se, absurdamente e fatalmente, reformarem a cozinha... nunca mais...nunca será o mesmo... O que já aconteceu. Tempos atrás, e através de uma fresta entre as portas de ferro, vimos, com tristeza, todo o local já “no osso”: azulejos no chão, piso retirado, entulho por todo canto, e a cozinha! Toda desmontada, destruída, e no centro dela um enorme buraco! Parecia um túnel vertical, um poço, como se tudo tivesse sido consumido, tragado por ele! E foi! Desapareceu nosso Mosquinha! Mas ainda mantemos o luto respeitoso - todos os dias e vezes em que passamos ali, de frente ao Palácio da República, no Catete:

- “e o Mosquinha, heim? Tsc... Nunca mais...nunca mais...”

Nota 1: Ah! O nome verdadeiro do Mosquinha! Pizzaria Guanabara, acreditem.

Nota 2: Parecido, mas não igual ao Mosquinha só encontrei em Manaus, no bar do Armando, na praça do Teatro Municipal de Manaus. Não tinha o mesmo apelo sentimental, nem o mesmo público – este sim, tinha um público intelectual de esquerda, ou não. De toda forma, me tocou e fiquei de fotografar o local, mas desisti da idéia porque poderia causar algum desconforto à freguesia, e, no mais, preferi guardar na memória. Quem sabe algum dia?...

Nota 3: O Mosquinha não era, como cita o texto de referência, para "meio intelectual meio de esquerda", era lugar para guerrilheiro mesmo!

Nota 4: Tudo isso é muito o Jaguar. Sempre Pasquim!

real diário

2008-01-18T21:30:00.001-02:00

Todos os dias a realidade me atinge como um soco na cara...

[a frase está tão impregnada na minha cabeça que já nem sei se li em algum lugar ou eu mesma disse, escrevi, pensei... - perda total da noção de realidade...]

herança

2008-01-13T00:10:00.000-02:00

Essa estrela que você avista,
Talvez nem mais exista.
Pode ter milhões de anos -
Luz que viaja a vida inteira,
Só seu brilho se perpetua...

hoje

2008-01-08T14:10:00.000-02:00

Hoje, apenas um silêncio delicado.
Hoje, só o suspiro, a dor compartilhada,
A ausência e a falta, o lugar vago, o espaço não ocupado.
Hoje não tem música, não tem palavra, não tem ruído
nem assobio que ouse romper o silêncio.
Hoje só a vida paira, do início ao fim,
Magnânima, transcendente, inesperada.

conselho

2008-01-04T14:14:00.000-02:00

Melhor é esquecer
Melhor e mais sábio é desviar o olhar,
Amortecer o desejo, engessar a imaginação.
Prudente e seguro é comportar-se,
Envelhecer.

minha coleção particular [atualizada]

2007-12-28T19:00:00.000-02:00

Madrugadas insones,
Dias nublados suspensos no ar.
Tardes crepusculares com nuvens de fumaças aflitas
a procura de um comunicado qualquer.
Olhos marejados e tristes, em busca de um beijo,
nó no peito e grito travado na garganta.
Saudades do Sol, da luz, da alegria e vida abundante.
Braços cansados, a procura de um abraço generoso.
Sorrisos perdidos, risadas gentis e sociais,
que possam trazer algum carinho e possível afeto.
Infinidades de finitudes, delicadezas e uma certa humanidade semidesesperadora.

Aos interessados:
Não compro, não vendo, não troco,
Só convivo, exponho, provoco.

mínimos

2007-12-27T01:19:00.000-02:00

Nunca a espera por nada
foi tanta, por algo que não virá.
E nesta espera me refugio,
entristeço e peno.
E nunca gestos tão mínimos
me farão tão feliz.

"pequenas poções de ilusão, mentiras sinceras me interessam" [cazuza]

tanto tempo...

2007-12-27T00:54:00.000-02:00

Fiquei tanto tempo sem dizer nada, que agora não sei por onde começar... ou terminar... Enquanto isso, qualquer palavra, carinho, afeto, colo, abraço, mensagem, presente, beijo de qualquer tipo, atenção, preocupação, cuidados, são bem-vindos, necessariamente bem-vindos!

"mande um abraço do lado de lá, diz quem fica..."
[milton nascimento]

trovinha pra menina em frente ao mar

2007-12-26T23:33:00.000-02:00

Menina chorando no canto
De dia se enfeita e finge ser grande
De noite se ajeita, se encolhe, se deita
E sonha com amor tão distante.

A menina que chora de noite,
Às vezes, chove de dia.
Isso, às vezes, cansa.
Isso, às vezes, entristece.
Anda tão triste, a menina,
Anoitece.

Mas como deixar de sofrer?
Como deixar de chover?
Como deixar de amar?
Como deixar de querer?

De tanto procurar forma,
Encontrou a solução:
Sonhar com amor tão distante
Apenas na imaginação!

Mas dói só viver “de mentira”.
Dói não ser de verdade.
Dói querer sem medida.
Dói amar com saudade.

“sabe lá o que é morrer de sede em frente ao mar, sabe lá...” [djavan]

depoimento em tempo real

2007-12-10T00:01:00.000-02:00

Quero tirar férias. Férias de mim, dos meus pensamentos e, sobretudo, do meu coração. Ir pra longe, pra outro lugar, pousar em outra mente, e, principalmente, em um coração tranqüilo ou anestesiado... não me importo mais: não quero mais ser altruísta e corajosa – quero um doping. To cansada de ser forte. Mas to cansada também de ser frágil. Quero ser nada.Quero repousar num ombro amigo por tempo infinito. Encostar a cabeça e esquecer o mundo. Esquecer o calendário e todos os cronômetros, qualquer outro instrumento de medição de horas, dias, anos. Descansar sem molhar o travesseiro, sem chorar sobre o leite derramado, pelo improvável ou impossível. Não quero mais pensar nem querer o impossível. Não quero mais querer nada. Quero a felicidade sem desejo, sem querência. Aquela que é feliz por não sentir dor. Estou cansada. Cansada e triste. Muito triste. Não quero mais chorar. Não quero mais estar só comigo. Mas não quero estar só com tanta gente chata e achante em volta. Quero estar com quem pode ficar calado comigo, que fique de mãos dadas sem motivo, que enxugue minhas lágrimas caso haja algumas ainda, que ria comigo e me ame com transcendência: pelo o que eu penso e sinto. Sem máscaras, sem Tempo, sem limites. Quero o que sou, do jeito que sou. E quero amar, como amo, infinitamente.

menino chorando

2007-12-09T23:57:00.000-02:00

Menino chorando sempre me comove, me compartilha, me humaniza. Menino chorando é homem feito Deus, é menino feito homem feminino, lindo, doce e frágil. Menino chorando sou eu, no espelho e no quarto escuro com medo do escuro. Menino homem, menina mulher, divinos de tanta humanidade, humanos como deuses! Ancestrais como os anjos! Perdidos e achados, desconcertados e indolentes!

pureza

2007-12-07T19:54:00.000-02:00

Por te amar assim tão infinitamente,
me sinto pura.

sobrevivência

2007-12-03T00:51:00.001-02:00

A tua solidão vira as costas para mim
e me deixa a falar com as paredes
ouvintes surdas
e sem conselhos

A tua solidão lança sobre mim,
já cansada,
o tédio e a angústia de
um estar só indesejado.

A tua solidão me diz:
"estou só",
com orgulho,
"porque posso ficar só".
Mas, eu não!

A tua solidão me obriga,
me empurra
pro escuro de um quarto sem luz.
Resisto. Mas, o escuro me segue.
Adoeço, só e sem luz.
E escrevo
para não morrer.

"escrevo como quem morre." (Manoel Bandeira)

ancestral

2007-12-03T00:38:00.000-02:00

Quietinha num canto, preguiçosa e indolente. Fica.
Incomoda. Acordada. Sai para a vida - ou para a morte. E se expande. Cresce como se de fermento. Até explodir. Em choro, em lágrimas, seguidas de tristeza profunda, hermética, ancestral.
Na busca pela sobrevivência, para voltar ao seu canto, retira da bolsa caneta e papel. E começa mais um relatório de viagem.
Com a idade da Terra... Com a idade do Tempo...Essa angústia é viajada...

para um amigo

2007-11-21T19:40:00.000-02:00

Existem palavras que devem ser efêmeras como um bilhete escrito à grafite. Apagável. Serão ditas e guardadas: para uso posterior e quando se fizer necessário, desde que “de cor” (de coração). E é assim que elas devem ser guardadas. Breves, do tempo esquecidas. Palavras são presentes muito delicados. Por isso exigem cuidado e atenção absolutos (mesmo que o absoluto nestes casos não haja...). De presente, e junto com o presente efêmero, te dou a palavra AMIGO ou AMIGA, que pode e deve ser conjugada, mas que aguarda, e com toda a calma do mundo espera, mais uma boa oportunidade para ser. Junto te dou a palavra GRATIDÃO, porque agradeço de todo coração a companhia de viagem. E como três é um número bom, o número da trindade e da criação: te empresto a palavra SEMPRE. Porque apesar de ser muito tempo, ainda não será o bastante para estar na sua companhia.

é hora do show!

2007-11-10T17:45:00.000-02:00

Não quero. Mas devo. Tenho que me levantar. Estico as pernas. Espicho os braços. E seguindo o conselho do jovem Buda, tento pensar em algo que espere por mim. Que faça valer a pena me levantar, acordar. Dar importância. Sempre acho. Sempre.

Rezo para buscar forças sobre este tédio, esta apatia, esta não preguiça, mas desistência:

- "Com Deus eu me deito, com Deus me levanto. Com a Graça de Deus e do Espirito Santo..." . Economicamente.

Levanto, enfim. E me precipito para o banheiro. Escova na boca cheia de espuma. Tento acordar para um dia refrescante como promete a propaganda. Observo que os olhos não combinam com a boca, com gosto de menta -ou será hortelã?-, agora acordada e pronta para ensaio de um social sorriso. Lavo os olhos, despertando-os em busca de uma uniformidade convincente.

O rosto, as mãos... me apresentam.

Espelho à frente. Olho em meus olhos. Meu duplo. E como num filme de Bob Fosse, repito, com resignada ironia: "It's show time that!" E começa um novo "round".

Aplausos e agitação: touro na arena. Inicia-se o espetáculo sangrento.

Para o delírio e deleite da platéia sedenta.

Aceno para a assistência. Último escárnio - um sorriso de creme dental e olhos pintados de vivo com lápis crayon.

Fingimos o embate. E às vezes parecemos -ora um ora outro- mortos. Como num acordo tácito, nunca dito. Sabemos que nosso real adversário nos observa, e nos aguarda, na platéia. Por isso continuamos o diário duelo de entretenimento nesse jogo de vida e morte. Enquanto nos observa, o fatal inimigo não entrará na arena. E nos poupamos de destino mais cruel - até o próximo inevitável e surpreendente combate.

Nas horas de folga saímos para passear, ver o verde, ver o sol, temos em comum o amor à vida. E o medo.

- O touro e eu vivemos em delicada harmonia.

[5]

a poesia está perdida

2007-11-08T12:58:00.000-02:00

A poesia está perdida para sempre.
A poesia perdida vaga confusa e incerta em lágrimas sensíveis e frágeis. Inúteis. Franzinas. Fúteis. A poesia fugidia espera em desespero ser chamada, clamada, lembrada. Aguardante, solicita, aguardente entre dentes agudos prontos para mastigar consciências compradas, comparadas, compensadas, rameiras de porta de bar. Dignas e vendidas.
A poesia é festa e raiva. Rumina, baba pelos cantos da boca, indigesta, nua e humilhada. Fulmina com o olhar seus algozes, carrascos ridículos e burros.
A poesia perdida, derrotada, esquecida, rejeitada não pede passagem, mas quer abrir seu caminho à foice, à força. Arrombar o caminho, rasgar a névoa, avermelhar a paisagem, acordar os anjos rebeldes, chamar aos gritos, clamar aos berros gnomos e duendes - seres da natureza, expelir odores de medo, rechear os peitos de agonizante suspiro derradeiro e salvador. Alterar veias dos pescoços ao vômito amargo de indignação e votos de justiça.
Essa coisa inútil, parda, branca, negra e de todas as cores quer, morrendo, viver e fazer viver. Ato único. Ato último. Grande ator e atriz em cena trágica, humorada, obscena, dramática, e enfim, aos prantos, adormecer.

[992]

a estética amorosa

2007-11-07T20:19:00.000-02:00

Ela o acha lindo,
Ele não acha o mesmo e
Fica de mau humor
Quando ela afirma que ele é lindo.

E ela fica triste por ele achar
Que ela não tem nenhuma noção de estética
E que o amor a transformou em
Surda, cega e burra.

- O Amor, querido, tem dessas coisas, mas não chega a tanto!

ser mulher

2007-10-30T21:07:00.000-02:00

Eu queria ser a mulher dos seus sonhos, aquela por quem você espera, aquela companheira, amiga, parceira, amante, aquela cujo olhar te penetra sem palavras, e se deixa penetrar - numa viagem, mas que mantém o mistério, a doçura íntima das frutas, o perfume secreto – numa mistura sutil de perigo e lealdade, o lado oculto, obscuro, acessível só nas entreportas e em algumas conjugações lunares. Ser aquela dita e descrita em versos e poemas - seus e de outros poetas, a mulher ideal, a universal - Eva e Lilith, a mais amada, a mais querida, a mais inalcançável: a mais fácil de todas as mulheres.

"São demais os perigos desta vida pra quem tem paixão. Principalmente quando uma lua chega de repente. E se deixa no céu, como esquecida. E se ao luar que atua desvairado, vem se unir uma musica qualquer, aí então é preciso ter cuidado porque deve andar perto uma mulher. Deve andar perto uma mulher que é feita de música, luar e sentimento. E que a vida não quer de tão perfeita. Uma mulher que é como a própria lua: tão linda que só espalha sofrimento, tão cheia de pudor que vive nua."
[Vinicius de Moraes e Toquinho]

2007-10-27T02:58:00.000-02:00

Ah! Esse querer impossível.
Querer o inexistente.
A busca pelo unicórnio.
O que me veio e me falta.
Desejo que me consome,
me desfaz, me incendeia,
me ilude e me escapa
como água entre os dedos,
numa última gota:
contato, olhar de cumplicidade
e distância.

2007-10-25T17:59:00.000-02:00

O que quero? O que desejo? O que sonho? Quem eu sou? Só a poesia responde não-responde. Só ela na virada do dia - zona morta- me diz sem-dizer o que preciso não saber, e não diz e não sei. Outro dia se segue a este e ainda mastigarei, sem engolir, minhas indagações e divagações... quero? desejo? sonho? sou? o que? quem?

menino...

2007-10-22T20:21:00.000-02:00

A paz é um menino dormindo dentro
do meu coração,
e velo esse sono para lembrar de mim.

2007-10-17T20:42:00.002-02:00

Dias mornos me dão vontade de chorar...